Lyla Monroe
„Co to sakra!?“
Jeho hlas prořízl místnost jako bič.
Zamrkala jsem a do tváří mi vystoupil žár, když se ke mně otočily všechny oči v konferenční místnosti. Ruce se mi kolem podnosu s kávou lehce třásly, ale držela jsem ho, jako by na něm závisel můj život.
Luca Steele stál v čele dlouhého skleněného stolu, vysoký, nebezpečný a až příliš klidný na muže, kterého právě polil cákanec vroucího cappuccina. Z jeho perfektně ušitého černého obleku se ještě kouřilo, ale jeho ocelově šedé oči byly chladnější než led.
„Pracuješ pro mě dva roky,“ řekl, každé slovo pomalé, promyšlené, prosáklé jedem. „A pořád dokážeš být jedna velká pohroma na nohou. Naprav to. Nebo dej výpověď.“
Nikdo se neodvážil ani dýchnout.
Kávová skvrna se rozlévala po křehkých bílých papírech před ním, pomalu vsakovala do důvěrných čísel a návrhů smluv v hodnotě milionů. Vrhla jsem se dopředu, popadla ubrousky z podnosu a mumlala omluvy, které zněly příliš malé, příliš zlomené, příliš ubohé.
„Je mi to líto, pane Steele—“
„Lítost Armani nevyčistí.“ Ustoupil dozadu a se zjevným znechucením si oprašoval rukáv. „A co to máš sakra na sobě?“
Strnula jsem.
Jeho oči mě přejely. Každý centimetr.
Můj nadměrný hnědý svetr mi visel z ramen jako vypůjčený závěs. Vybledlá halenka pod ním se na mně nešikovně lepila, u límce chyběl knoflík. Olivově zelená sukně byla příliš dlouhá, příliš pomačkaná a strašlivě ladila s odřenými, obnošenými balerínkami, které jsem vlastnila ještě z vysoké školy.
Můj make-up byl o dva odstíny příliš světlý. Rtěnku jsem měla nakřivo. Uhlově černá paruka, kterou jsem nosila, mi mdle visela kolem obličeje, neučesaná a očividně falešná. A ty obrovské kulaté sluneční brýle, které jsem měla na sobě uvnitř? To byla závěrečná pointa.
Byla jsem karikatura. A všichni to věděli.
Místností se tiše rozlehlo uchechtnutí.
„Neprovozuji tady charitu,“ řekl Luca a prořízl ticho. „Jestli se neumíš ukázat tak, abys vypadala jako profesionál, tak se neukazuj vůbec.“
Nečekal na odpověď. Otočil se zády a vykročil k plátnu, kde se pustil do prezentace, jako by mě právě před deseti vysoce postavenými manažery nepřipravil o poslední špetku důstojnosti.
Stála jsem tam, tváře mi hořely, hrdlo se mi stáhlo.
A pak jsem se otočila a odešla.
V okamžiku, kdy za mnou cvakly dveře od toalet, zhroutila jsem se do nejvzdálenější kabinky. Rukama jsem svírala prkénko záchodu, zatímco mi hrudí otřásaly vzlyky. Tiché, ostré, beznadějné vzlyky.
Už mi ani nezáleželo na té kávě. Ani na svetru. Ani na uchechtání v místnosti.
Byla jsem prostě tak… unavená.
Unavená ze skrývání. Unavená z předstírání. Unavená z toho, že dřu desetkrát tvrději jen proto, abych byla neviditelná.
Sáhla jsem do kabelky pro kapesníky a zahlédla svůj odraz v zrcadle skrz škvíru ve dveřích kabinky.
Bože. Vážně jsem vypadala příšerně.
Brýle se mi zamlžily od dechu. Pod obroučkami se mi rozmazala řasenka. A ta paruka — seděla mi na hlavě jako mrtvé zvíře, zacuchaná, mastná a dusivá. Zabořila jsem obličej do dlaní a snažila se dýchat.
Pak — zabzučel mi telefon.
LUCA STEELE.
Ztěžka jsem polkla.
Otřela jsem si obličej toaletním papírem, roztřesenými prsty si opravila rtěnku, zastrčila pramen paruky za ucho a jednou se nadechla. Dvakrát.
Než jsem vyšla z kabinky, slzy byly pryč.
Maska byla zpátky.
Šla jsem chodbou, tou samou chodbou, kterou jsem chodila každý den, jenže teď to vypadalo, jako by do mě reflektor vypaloval díry. Kolem prošly dvě stážistky a šeptaly si o trochu moc nahlas.
„Vypadá jako slepý klaun.“
„Slyšela jsem, že bydlí v autě.“
„Nejspíš na něj má něco, čím ho vydírá. Jinak by si Steele takovou věc u sebe nedržel.“
Ani jsem sebou neškubla. Nezpomalila jsem krok. Nikdy jsem to neudělala.
Přede mnou se tyčila Lucova kancelář, vysoké dveře z mléčného skla působily hrozivě. Vstoupila jsem dovnitř bez zaklepání.
Nezvedl hlavu.
Jeho kancelář byla chladná, jako všechno ostatní na něm — jednobarevná, ostré linie, minimum nábytku. Ale on byl jediná část místnosti, která vyzařovala žár. Ne teplo — žár. Intenzitu.
Luca Steele, dvacet devět let, generální ředitel jedné z nejnemilosrdnějších korporátních říší na světě. Uhlově černé rozcuchané vlasy. Dokonale vymodelovaná čelist. To drahé třídenní strniště, které vypadalo, jako by patřilo na obálku časopisu. A ty oči — ledově zbarvené a bez emocí. Nikdy nezměkly. Ani jednou.
Mlčky jsem mu podala opravené reporty.
Sotva mě vzal na vědomí.
„Sežeň mi na drátě Victorii Ames. A oprav tu prezentaci od osmého snímku dál. Je to odfláknuté.“
„Ano, pane Steele.“
Otočila jsem se a zamířila ke dveřím. Zazvonil mi telefon. Zastavila jsem se a podívala se na displej. Neznámé číslo.
„Haló?“ zašeptala jsem.
V telefonu zapraskal tichý hlas. „Dobrý den, tady Carla z recepce. Je tu… ehm… je tu nějaký muž, který za vámi přišel.“
Žaludek se mi sevřel. „Nějaký muž?“ řekla jsem zmateně. „Kdo?“
Zaváhala. „Řekl své jméno. Prý ho poznáte.“
Čekala jsem.
„Jonathan Kingsley.“